No sábado dia sete, fui almoçar com os meus irmãos, os nossos amigos da adolescência, que vivem no Porto,  vêm, desde há quatro anos, com mais frequência a Braga, e a Isa, viúva do nosso grande amigo M( quantas saudades ).

Depois de um bom churrasco, o casal foi deixar uns sacos de compras no hotel.

Enquanto esperavamos na recepção, eu , a Isa,  e o meu irmão, reparei numa cesta de junco que me lembrou a empregada da minha avó materna.

Uma mulher pobre, com muitos filhos, e marido alcoólico.

Do pouco que me recorde, ela não limpava a casa. Fazia as camas porque o tempo dela era para cozinhar.

E cozinhava muito bem.

Depois do almoço, dormia uma sesta.

A minha avó era amiga dela, facilitava-lhe a vida, já de si miserável ( ela também gostava de beber um copito).

A arrumação ficava para uma das filhas, que trabalhava na lavandaria do hospital, era a cuidadora da minha avó quando ficou viúva.

Criou-se uma grande relação entre elas e a minha família.

Lembro-me de ver a senhora descer a rua, muito devagar, chegava por volta das dez horas, visto que ela vinha e ia  a pé para casa  a cerca de dois quilómetros.

Sempre que passo no Areal, lembro da Semeliana.

Ora, sentados nas confortáveis poltronas, chegaram o casal e a minha irmã, que entraram na conversa.

A  I achou estranho porque eu dizia que chamavamos a empregada de Semiliana. Acrescentei que não tinha a certeza se o nome próprio era Emília ou Emiliana.

"Emiliana", confirmou o meu irmão.

E foi então que explicamos que, naquele tempo, juntava-se o se, de senhora, ao nome próprio.

A minha amiga lembrou-se do nome da empregada da tia, que era chamada pelo apelido, no caso de Sefigueireda.

E lembramos a pobreza dessa empregada, alcoólica, com muitos filhos, também com uma vida miserável.

As nossas famílias davam emprego a estas mulheres, as "se"  de senhoras, que eram respeitadas e bem tratadas.

Recebiam um salário que dava para alimentar os filhos.

A  nossa Semeliana era uma senhora educada e muito querida na família.

.

As tunas já se espalham pelas ruas da(s) cidade (s).

E comenta comigo a minha irmã:" É tão bom ser estudante".

Sem resposta comentei para mim: "Pois é! Nós fomos estudantes universitárias.Os filhos também. A filha já não é estudante, mas continua a tocar na TUNAFE".

Sinal do tempo que passa rápido, muito rápido.

A morte deTina Turner levou-me para os  anos áureos da minha juventude, das viagens para as discotecas, nas noites de sábado de verao,para Viana do Castelo,   ou Ofir.

A mulher que o meu irmão dizia que tinha as pernas mais bonitas do mundo.

Depois, no programa "Essencial" do Jornal da Noite, da SIC, as três vítimas de assédio sexual na infância e adolescência, por padres ,  chocaram-me com as suas declarações.

E trouxeram-me lembranças da minha inocente infância, quando ia confessar os meus pecados ao padre, e eu pensava para mim mesma que não os tinha.

Quando ele me perguntava quais foram os que cometi e respondia que me tinha zangado com os meus irmãos, ou que não fizera o que a minha mãe mandava.

Eram sempre os mesmos. Mas a minha mãe mandava -me confessar-me e eu ia.

Eu inventava porque eu era criança e não sabia o que era fazer mal a alguém.

E poucos minutos após confessar os "pecados" , dava a absolvição e ainda tinha de rezar não sei quantas Avé Marias( hoje rezo porque quero e pela fé que tenho).

Acabado o Jornal da Noite,  peguei no telemóvel, entrei no Sapo blogs e vejo um destaque cujo nome reconheci.

E li.

As orquídeas que a Isabel trouxe de casa da mãe, e cuidou delas.

E neste primeiro aniversário do seu falecimento, com muito orgulho, e em sua homenagem mostra-nos a fotografia.

E que lindas orquídeas!

E as lágrimas caíam pelo meu rosto, limpava-as com as mãos.

Sempre que há uma notícia da morte de alguém, traz memórias da minha mãe.

Fiquei sem mãe, pai e dois irmãos, mas a minha mãe é a primeira pessoa que está sempre comigo. 

Faleceu a 13 dias de completar 53 anos.

Quando fiz 60, pensei " a minha mãe morreu com 52, a minha irmã com 56, o irmão com 55".

Respirei de alívio e comentei: "eu passei!"

E tudo isto põe-me a chorar.

Talvez seja a forma de libertar o que me preocupa no presente e que tento mostrar que está tudo bem.

Viver é isto.

era uma criança..

Há uns quantos anos estava esquecida, mal tratada .

Felizmente, é um lugar  bonito, cuidado,  e que me traz recordações.

Ontem, fez 13 anos que faleceu a minha irmã mais velha.

Ontem, foi o dia de aniversário da Sofia ( durante alguns anos foi difícil ela perceber porque a tia faleceu no dia do seu aniversário).

Hoje, faz 39 anos que a minha mãe faleceu.

Todos estes dias vivo-os com muita intensidade.

Por que Sofia nasceu há 23 anos e sou a sua madrinha.

Porque o meu coração pedia-me  para ir ver a minha mãe, sozinha no quarto do hospital, não imaginava que seria a última vez.

Muita coisa aconteceu na minha vida. Muitos momentos baixos, muitos mesmo.

Mas fui enfrentando, vivendo, ganhado forças, vencendo batalhas.

39 anos de uma vida que nunca imaginei que passasse tão depressa, e que recordo como se tivesse sido há pouco tempo.

A minha irmã, a quem fazia companhia sempre que tivesse umas horas disponíveis, e por causa de uma reunião que tive de preparar, estive três dias sem lhe fazer companhia, no dia da reunião, em que estivemos uma manhã a discutir o sexo dos anjos, o telemóvel vibrou. Vi  o nome. O meu coração em sobressalto,  pedi licença para atender. E saí.

E ouvi o que não queria. E o meu coração explodiu.

Uns minutos depois, a reunião acabou. 

Hoje, fui pôr luz nas suas campas.

A vida é um sopro de vento.

Uma sexta-feira que começou cedo, a manhã com um bonito sol.

À noite, desligo o wifi do telemóvel. E quando o liguei, tinha umas quantas mensagens no whatsapp, do grupo da família, que me fizeram chorar

Quantas pequenas estórias contadas pelos irmãos, agora pais, e da infância e adolescência, pelos sobrinhos, que eu desconhecia, algumas, outras  não me lembrava...até porque eu era jovem e vivia, com muita paixão, outras coisas.

Foram muitas surpresas que me deixaram feliz.

A tarde acabou com o céu carregado de nuvens cinzentas a condizer com a melancolia que sinto.

Gosto muito da minha família.

Tenho pensado muito no sorriso feliz da mulher que foi, e está presente nos nossos corações, Maria João Abreu.

Um bom fim de semana.

muito obrigada.

Estou muito bem acompanhada, ali da Mula,que ela sabe que eu gosto muito  dela.

Ontem, à procura de umas fotografias que a sobrinha Sofia me pediu, revi outras dos sobrinhos mais velhos.

Deste grupo  de sobrinhos o mais novo,ao colo da mais velha, tem 29 anos.

Três são mães,um é pai.

Uns anos mais tarde,viriam mais três( Diogo,Sofia e Nuno).

A vida passa!

E encontrei umas quantas cartas de uma amiga que nos anos 90 leccionou em Londres.

Li algumas.

Quantas recordações estes dias nos trazem.

Obrigada.

.

 e que ficam para sempre.

 No Jornal da Noite, passou a notícia do jovem Nuno Henriques que teve a ideia de recuperar a tradição do fabrico de cestos de junco, uma herança da família, fazer o seu negócio e expandi-lo.

Os únicos artesãos do fabrico da cestaria são pessoas de avançada idade, mas o jovem empresário quer dar a conhecer ao mundo esta linda tradição dos cestos portugueses, como aqui refere:

Todo este processo está ameaçado a acabar. Não há artesãos jovens que queiram aprender este trabalho e mesmo a apanha do junco no sul de Portugal, também ela perfeitamente manual, não encontra mãos novas. Mas antes que isso aconteça eu gostaria de partilhar e valorizar esta bela parte da minha herança cultural consigo (da página de Toino Abel).

Aqui no norte também se faziam, felizmente ainda se mantém a tradição, eram vendidos nas feiras e em lojas de cestaria. Em Braga havia uma loja, as Cesteiras que, infelizmente, já não existe, onde se vendia de tudo o que se fazia cá em Portugal, de norte a sul, em verga e junco: chapéus, baús, malas, cestas, cadeiras, tabuleiros, camas de criança...

Lembro-me de, em miúda, gostar muito destes cestos e de os ver nas mãos das empregadas domésticas (minha avó paterna tinha uma cesta grande que era usada para a empregada ir às compras ao mercado e à mercearia) e das lavradeiras que iam vender para o mercado (ainda hoje se vêem nas vendedoras mais velhas). Eram cestas usadas para as compras, pelas  mulheres de condição social baixa.

Nessa altura, vivia-se mal. As mulheres faziam docinhos, pequenas coisas de artesanato, rendas, tudo o que fosse possível vender de porta em porta para ganhar alguns trocos para o sustento da família. E estes cestos andavam nas suas mãos.

Minha mãe era uma mulher muito habilidosa na costura, bordados e tricot. Fazia pequenas coisas para a casa, sacos para o pão, panos de cozinha, os babeiros (alguns bordava-os) para mim e para a minha irmã mais velha, os remendos nas calças dos meus irmãos.

Costumava comprar retalhos a uma velhinha, muito limpa, que trazia os retalhos muito bem dobrados, cobertos com um pano branco bordado, dentro do cesto. Batia à porta, eu descia com a minha mãe para ver as novidades dos retalhos que eu tanto gostava. Adorava mesmo mexer naqueles pequenos tecidos tão arranjados e dobrados. A senhora falava muito baixinho, era de uma humilde imensa e minha mãe, uma boa cliente da senhora, muitas das vezes, penso eu, devia comprar mais para a ajudar que por necessidade.

Os anos passaram, as mercearias deram lugar aos supermercados e mercadinhos, o mercado das lavradeiras foi  quase esquecido, as sacas de pano foram substituídas por sacos de papel e de plástico, os remendos deixaram de se fazer, tudo passou a descartável e os cestos deixaram de ser usados na cidade.

Mas os tempos também ajudam as pessoas a procurar alternativas ao desemprego e a recorrer ao que antigamente se fazia.  E  "Toino Abel" está a desenvolver um bonito negócio e a divulgar  lá fora o que de muito bom de artesanal se faz neste país.

E foi então que vim pesquisar se a nossa cestaria andava por aqui... E encontrei  a marca  Toino Abel, do jovem que foi notícia no Jornal da Noite.

Tem uma página em português e inglês onde explica como começou este seu negócio, a história da família, de como são feitos os cestos, de quem os faz, onde são feitos e o vídeo que mostra como se fazem as asas das cestas.

Um negócio em expansão, com necessidade de mão d'obra mais jovem para dar continuidade a uma tradição familiar tão bonita e moderna.

Os cestos andam aí, chamam a atenção das mulheres portuguesas (esta blogger adora-os) e poderá ser a mala da moda urbana para o próximo verão e para a praia, porque não os lindos cestos com o design "made in Portugal"?

E há  modelos para todos os gostos. Eu gostei de todos.

Acontecimentos que ficam para sempre na nossa memória e me fazem lembrar outros, no mesmo dia.